“Sheep in the Box”, o filme de Hirokazu Kore-eda sobre andróides, inteligência artificial e família encontrada, se desenrola exatamente da maneira que você poderia imaginar que um filme de Kore-eda sobre esses assuntos faria, e também é algo único e comoventemente inesperado. Kore-eda (“Shoplifters”, “Still Walking”) sempre foi um cineasta humanista, que não tem ingenuidade sobre a nossa capacidade de destruição, ao mesmo tempo que celebra as formas como as pessoas, apesar dos seus próprios interesses, podem sacrificar-se e cuidar umas das outras.
O seu novo filme, que estreou no sábado na Competição Principal do Festival de Cinema de Cannes, afasta-se notável e intencionalmente dos elementos do seu género para, em vez disso, oferecer reflexões sobre a coragem de enfrentar a morte e a forma como a tecnologia pode ajudar e prejudicar o processo de luto.
Desde a cena inicial, fica evidente que Kore-eda está ciente exatamente dos tipos de iconografia com os quais está brincando. A câmera percorre a cidade de Yokohama, chamando a atenção para a arquitetura aninhada na paisagem verdejante, com as pessoas que ocupam essas estruturas quase imperceptíveis. Um título descreve isso como o “futuro não tão distante”, quando um drone carregando um pacote desconhecido entra no quadro, cruzando o caminho de outro indo na direção oposta.
Em apenas essas cenas, tecnologia, natureza e humanidade compartilham o mesmo espaço, embora de forma desigual. A dinâmica entre os três será um elemento chave do casal central do filme, Otone Komoto (Haruka Ayase) e Kensuke Komoto (Daigo Yamamoto). Otone trabalha como arquiteta, e “Sheep in a Box” dedica tempo para documentar a casa onde ela e seu marido moram. A casa deles parece estar em comunidade com as árvores e folhagens ao redor, em vez de em antagonismo com elas. Não há sala que não esteja iluminada por luz natural, o que pode tornar as noites ainda mais solitárias.
O casal perdeu recentemente seu filho, Kakeru (Rimu Kuwaki), e em seu luto, Otone recebe um anúncio (de um dos robôs de entrega mencionados) que cria robôs humanóides de entes queridos falecidos. O casal decide dar as boas-vindas a um robô de Kakeru. (Também ajuda o fato de o aluguel ser gratuito, o que convence um Kensuke mais cético a aceitar: “Os infortúnios das pessoas podem ser lucrativos”, ele resmunga enquanto esperam por Kakeru.)
A integração do robótico Kakeru de volta à vida de seu cuidador consiste na maior parte do tempo de execução de “Sheep in a Box”, e o ritmo meditativo de Kore-eda permite explorações mais profundas do uso de tal tecnologia para aliviar a dor. Superficialmente, Kakeru é uma réplica física perfeita do filho que Otone e Kensuke perderam, mas as limitações da tecnologia ressaltam a lacuna entre o filho que perderam e o que têm agora.
Ao saber que você pode definir certas configurações de inteligência em Kakeru e que ele precisa se sentar em uma cadeira de carregamento quando sua energia estiver baixa, Kensuke brinca que eles aparentemente receberam uma combinação de “Tamagachi e Roomba”. O humanóide deseja sinceramente aprender, mas é claro que não viveu a vida do verdadeiro Kakeru. Aqui estão as tentativas de atualizar Kakeru, mas até ela percebe o absurdo da tarefa. Ela ressalta que seu “filho” humanóide não gosta de pimentões verdes ou louva-a-deus, facetas-chave da personalidade de seu filho humano que agora são simplesmente linhas de dados que precisam ser inseridas em seu substituto autômato.
Criticamente, Kore-eda não demoniza Kakeru, nem critica Kensuke e Otone. “Não é culpa de ninguém que uma criança tenha morrido”, diz alguém, mas Kore-eda sabe que os pais não podem aceitar uma absolvição tão fácil. Para Kensuke e Otone, responsabilizar-se faz com que o que aconteceu com Kakeru seja algo que eles possam controlar. Essa é uma alternativa muito melhor do que imaginar sua morte como um ato inexplicável de violência.
Quando se trata de seus filhos, os pais sempre se sentirão culpados pelas maneiras como não conseguiram protegê-los e cuidar adequadamente deles. Seu amor não é delirante, mas cursos com possibilidade de redenção. Eles veem seu novo filho como um recipiente no qual podem derramar seu amor e expiar os fracassos do passado.
O problema com os navios, porém, é que na maioria das vezes eles ficam parados. As tensões surgem quando Kakeru deseja sair do roteiro, levando seu crescimento de maneiras incongruentes com a vida humana de Kakeru. Kore-Ed não enquadra isso com um tom apocalíptico à la “as máquinas estão tentando dominar nossa humanidade!”, mas enquadra isso como uma crítica gentil às maneiras como não damos paz aos mortos quando os vemos passando pelo prisma da tragédia.
“A quem pertencem os mortos?” um personagem pergunta. Kore-eda não oferece nenhuma resposta concreta, mas pergunta se mantemos ou não cativos aqueles que nos precederam ao não aceitarmos que eles possam florescer em novas formas. Eles não precisam permanecer memórias estáticas e não precisam se tornar andróides humanóides. O que ele oferece é uma nova maneira de repensar como lidar com nossa dor, e o resultado final é um poema leve e melancólico de um filme.
