Um drama sobre a maioridade que gradualmente se torna sombrio, o segundo longa-metragem de Blerta Basholli, “Dua”, dá sequência à sua estreia vencedora do Sundance em 2021, “Hive”, como um reflexo das mulheres Kosovan no final dos anos 1990. Desta vez, porém, a realizadora baseia-se nas suas próprias experiências como uma rapariga que atingiu a maioridade à sombra da Guerra do Kosovo. O conflito paira sobre os adolescentes albaneses kosovares do filme – tal como a discriminação institucionalizada contra eles – mas o foco intencionalmente limitado de Basholli, através dos olhos da sua protagonista de 13 anos, revela-se constrangedor e libertador ao mesmo tempo. Subjetivo até certo ponto, “Dua” é, em qualquer medida abrangente, uma mistura de experiências dramáticas, mas se desenrola com a confiança de algo plena e ricamente formado.
“Kiss From A Rose” de Seal define o clima e a época, enquanto a câmera olha por cima do ombro – e praticamente passa – da protagonista retraída Dua (Pinea Matoshi), enquanto seus colegas de escola discutem ansiosamente com quais garotos eles querem flertar em uma festa. Através de cenas de fofocas, brincadeiras e até mesmo uma perseguição a pé enquanto os policiais tentam acabar com a folia, Basholli apresenta seu cenário (Prishtina, Kosovo no final dos anos 90) como se o público fosse um participante ávido em todas as conversas e a par dos segredos das meninas.
À medida que a lente segue Dua, muitas vezes de perto e por trás, este modo de expressão revela-se alternadamente absorvente e alienante. Contudo, os efeitos emocionais da estética de Basholli também têm dimensões intelectuais e políticas. Enquanto a câmera está presa à perspectiva de Dua, o mundo fora de sua visão periférica muda radicalmente de uma forma que não podemos ver; o canto do quadro praticamente se torna um local para intuir horrores.
Temos, no entanto, permissão para ouvir essas coisas – ou melhor, experimentá-las através de um design sonoro estranho e irregular que incorpora cada metamorfose como ecos de construção distorcidos. Dua, assim como o mundo ao seu redor, é um trabalho em andamento, mas pode entrar em colapso a qualquer momento. O mais perto que chegamos de testemunhar esta demolição são as frequentes (embora repetitivas) transmissões de notícias radiofónicas que denotam desenvolvimentos geopolíticos, cortesia de líderes mundiais distantes.
Mais eficaz e imediata do que qualquer livro político é a implicação enervante da violência estatal e sexual fora do quadro, que se intromete na saga inocente de Dua em busca do primeiro beijo e na espera pela primeira menstruação. Para Dua, a puberdade e a maturidade social ficam interligadas em noções imprevisíveis de danos corporais (sejam eles alvo de ação ou apenas ameaças), à medida que rapazes e homens sérvios a assediam no caminho da escola para casa, entrelaçando os seus vaios com insultos étnicos. Numa resposta desesperada, ela recorre a um dos seus endurecidos colegas refugiados, Maki (Vlera Billali) – para quem a guerra tem sido uma realidade mais tangível – para ajudar a formular uma resposta. Algumas semanas de treinamento de judô depois, Dua está fisicamente pronta para retaliar, mas ela não possui as ferramentas emocionais para canalizar adequadamente sua raiva justificada, que inadvertidamente pinta um alvo nas costas de sua família.
À medida que o filme fica preso entre esses vários pontos da trama, sua natureza como uma coleção de memórias prova tanto sua maior força quanto sua maior fraqueza. “Dua” carece da coesão do drama tradicional; seu tom naturalista raramente complementa o desenrolar do quase fluxo de consciência, que poderia ter se beneficiado de uma abordagem visual mais esotérica ou onírica. E, no entanto, o naturalismo do filme também ajuda a unir as suas partes díspares. Matoshi é uma revelação, atuando com uma simplicidade enganosa além de sua idade, enquanto ela coloca uma ansiedade silenciosa e confusão sob seu aparente estoicismo. Basholli descobriu seu jovem protagonista ao fazer um teste com sua irmã Kaona, que por sua vez foi escalada como a irmã de Dua na tela, Tina. Este é um dos vários exemplos de realismo emocional que perfuram o véu temporal do filme – transformando-o, em teoria, de uma série de recordações numa saga mais premente e contemporânea de como a guerra se espalha e transforma a vida das jovens de formas fundamentais.
A família de Dua está no centro de uma série de cenas, que Basholli e a diretora de fotografia Lucie Baudinaud capturam em tomadas longas e ininterruptas. Essas fotos forçam o olhar para Dua, não apenas como indivíduo, mas como uma peça de quebra-cabeça dentro de um retrato maior, no qual outras figuras-chave (seu irmão, seu pai e assim por diante) têm suas próprias batalhas para travar, em particular e nas linhas de frente. O tempo todo, como irmã mais nova, Dua é excluída de conversas importantes (às vezes literalmente, quando as portas dos quartos são fechadas na sua cara e decisões importantes são tomadas sem ela), marcando-a como uma estranha, mesmo em sua própria casa. É bastante agitado, mesmo que o todo raramente seja coerente como um momento no tempo e no espaço.
Esses floreios estilísticos funcionam para tornar Dua querido pelo público. Ela é uma criança observando e absorvendo um mundo em mudança, mas o filme em si raramente se preocupa com essas observações. Às vezes, o quadro é paralisado por mudanças assustadoras, praticamente subliminares, fomentadas em um nível subconsciente, enquanto Dua é abalada por dentro, e o notável Matoshi distribui pepitas de emoção reconhecível por baixo de seu exterior duro como pedra. Em outros pontos, porém, a câmera subjetiva de Basholli estagna em energia: ela só consegue seguir Dua pelos corredores e becos tantas vezes até que as costuras do filme comecem a aparecer e a rasgar.
Raros são os momentos em que há uma visão “objetiva” suficiente – uma observação mais ampla e de cima para baixo do mundo ao redor de Dua – para fazer do filme uma verdadeira retrospectiva de um período vivido e processado, e uma expressão de um cineasta olhando para trás em sua infância com algum tipo de melancolia, ou amargura, ou uma série de coisas. “Dua” é um bom filme que, por sua natureza, não chega à grandeza. Mas como uma recriação de momentos recordados à distância, é também exactamente o que quer, e talvez precise, ser.
