Ao passar por sua primeira temporada de premiações nos EUA, há dois anos, por “Anatomy of a Fall” e “The Zone of Interest”, Sandra Hüller deve ter divertido ser rotulada de “artista inovadora” – como se a estrela de “Toni Erdmann” não tivesse provado repetidamente ser uma das maiores atrizes do mundo desde sua surpreendente estreia no cinema em “Requiem”, de 2006. Ninguém deveria se surpreender com o fato de ela ser novamente extraordinária em “Rose”, como uma veterana de guerra do século XVII que esconde uma série de segredos (incluindo seu gênero) sob as roupas de trabalho ásperas de um homem. No entanto, o desempenho em si é consistente e sutilmente surpreendente: calmo e observador quando você espera uma agitação educada, furioso quando você espera uma retirada, nunca transparente ou complacente em relação aos motivos ou senso de identidade do personagem.
No entanto, apesar de toda a atuação olímpica que apresenta, “Rose” não é um mero veículo de performance. O mais recente do formalista radical austríaco Markus Schleinzer, é um trabalho tão disciplinado em todos os aspectos – desde suas lentes monocromáticas assombradas até sua edição final raspada e o mar de comentários políticos tácitos que sustentam seu roteiro sem desperdício de palavras – que qualquer nota de teatro vagabundo destruiria toda a construção imaculada. Diretora de elenco de nomes como Michael Haneke e Jessica Hausner antes de se dedicar ao cinema, Schleinzer precisava e encontrou um virtuoso que também pudesse se submeter inteiramente à tese silenciosamente complexa do filme sobre performatividade e privilégio de gênero, passado e presente.
A exatidão da produção cinematográfica de Schleinzer não surge rapidamente, ao que parece. “Rose” é apenas seu terceiro filme em 16 anos e chega oito anos depois de seu surpreendente trabalho de segundo ano, “Angelo”, uma cinebiografia rigorosamente revisionista do escravo nascido na África que se tornou cortesão vienense, Angelo Soliman, que era muito austera e conflituosa para garantir a distribuição que merecia em muitos territórios. (Sua estreia garantida, o retrato pedófilo “Michael”, de 2011, também não foi um piquenique para o público em potencial.) Embora não seja mais comprometedor ao contar uma história extremamente triste e socialmente implacável, a elegância linear e o trabalho delicado de “Rose” colaboram com o trabalho fascinante de Hüller para torná-lo o filme mais acessível do diretor, que certamente interessará aos compradores de arte mais exigentes após sua estreia na competição Berlinale.
Embora ela não desista prontamente, Rose (Hüller) tem uma explicação simples para por que escolheu viver como homem durante grande parte de sua vida adulta. “Há mais liberdade nas calças”, diz ela, “e elas são apenas um pedaço de pano, então eu as visto”. No entanto, isso não é um acto casual, na Alemanha do século XVII, muito menos na aldeia protestante ascética onde ela escolhe instalar-se, após um longo e brutal período como soldado na Guerra dos Trinta Anos.
Os aldeões inicialmente desconfiam dessa figura diminuta, de fala mansa e com cicatrizes, que alega ser o herdeiro há muito ausente de uma fazenda local em ruínas. Mas Rose – nunca aprendemos o nome masculino que ela dá às pessoas, assim como nunca aprendemos o nome feminino, um detalhe tipicamente geométrico no roteiro de Schleinzer e Alexander Brom – gradualmente ganha a aprovação deles com sua ética de trabalho e frequência à igreja, a ponto de um fazendeiro vizinho lhe oferecer a mão de sua filha mais velha, Suzanna (Caro Braun). Como parte de um acordo de troca de terras, é claro: o fato de uma mulher ser mostrada como uma moeda tão literal neste mundo é um forte lembrete do motivo pelo qual Rose optou por não usar essa identidade.
Suzanna é uma esposa impassível e servil, que reclama menos do que o pai sobre a relutância do marido em consumar o casamento, e uma mãe amorosa quando o bebê eventualmente – e mais inesperadamente, pelo menos para Rose – faz três anos. Há um tênue traço de humor, seco e combustível como gravetos, na exploração do filme dessa absurda configuração doméstica, que expõe as rígidas expectativas de mulheres e homens em uma sociedade punitivamente conservadora. Embora seja predominantemente uma narrativa ficcional, “Rose” foi construída a partir da extensa pesquisa de Schleinzer sobre as diversas histórias de mulheres representadas por homens ao longo dos séculos; mesmo que se transforme em melodrama, tem o tom da verdade histórica. (O mesmo acontece com a produção e o figurino notavelmente desgastados do filme, em que cada viga de madeira patinada ou salto de bota desgastado parece escavado no próprio solo.)
A narração contínua, proferida com uma espécie de distanciamento acadêmico pela atriz Marisa Growaldt, fornece algum acesso à vida interior de nosso protagonista estrategicamente taciturno e retraído, embora também não seja onisciente. Schleinzer contenta-se em deixar algumas ambiguidades persistirem à medida que a situação se agrava e piora, incluindo a questão da sexualidade da própria Rose, ou assexualidade, conforme o caso. Ela não se identifica como transgênero ou disfórica e descreve sua apresentação masculina simplesmente como um meio prático de se mover desimpedido pelo mundo. Ou quase sempre desimpedido: o casamento é outro movimento puramente pragmático, embora, à medida que Rose e Suzanna se conheçam melhor, uma ternura cautelosa se desenvolva entre elas – uma centelha de calor no centro deste exercício vigoroso.
Ao mesmo tempo blindado, protegido e intensamente vulnerável, o desempenho de Hüller é o fator humano aqui – um elemento volátil e imprevisível, mas ainda assim sintonizado com a modelagem meticulosa e a mise-en-scène do filme. Enquanto o editor Hansjörg Weißbrich (“5 de setembro”) reduz esta saga folclórica em espiral para apenas 93 minutos essenciais, as lentes em preto e branco nítidas e escuras do diretor de fotografia regular de Schleinzer, Gerald Kerkletz, são igualmente concentradas e pacientes, muitas vezes examinando o rosto de Hüller em close-up compassivo em busca da contração ou indicação certa. O mais moderadamente eficaz de tudo é uma partitura vocal a capella da cantora e compositora Tara Nome Doyle, cujos acordes agudos e gemidos contêm toda a angústia que Rose, em toda a sua estóica e assumida masculinidade, mantém dentro de si.
