A capa do quarto álbum de estúdio de Rosalía, “Lux”, mostra a artista espanhola (catalã) vestida com um hábito de freira. Sob o tecido branco, ela se embala. Até a palavra “hábito” ressoa tanto como uma vestimenta simbólica quanto como uma prática diária, sugerindo as virtudes religiosas que sustentam esta triunfante e extraordinária obra de quatro partes e 18 canções. Ao contrário do mundo eletrônico e aguçado de seu terceiro álbum, vencedor do Grammy, “Motomami”, o último álbum de Rosalía a coloca dentro de uma orquestra. Você não encontrará nenhum “acerto” óbvio aqui; o foco é sua voz e a elevação impulsionada pelo conjunto.
“Lux” desenrola-se como uma odisseia espiritual, construída a partir dos materiais e referências que Rosalía reuniu e organizou com delicada intenção ao longo dos últimos três anos. É uma jornada tão formidável de fazer quanto de absorver, e esse desafio é o cerne do projeto. Longe do pop contemporâneo, cada nota e letra exigem toda a sua atenção; a recompensa é a transcendência, mesmo que o material o estimule a fazer anotações como um estudante de filosofia com um marcador na mão.
Vale lembrar que ela é uma musicista formada em conservatório que frequentou a Faculdade de Música da Catalunha, estudando performance vocal de flamenco em um programa de prestígio que admite apenas um aluno por ano. Primeira artista feminina solo a ganhar o álbum do ano no Grammy Latino desde Shakira em 2006, Rosalía se estabeleceu como uma aficionada por experimentações significativas com o mundo etéreo e infundido de flamenco de “El Mal Querer”. Ela dobrou essa inovação com “Motomami”, cujas colisões que ultrapassam fronteiras – variando do reggaeton ao pop, hip-hop e muito mais – eram diferentes de tudo o que acontecia na música mainstream (não importa o idioma) da época.
É por isso que os ouvintes mergulharam de cabeça no caos orquestral gelado de “Berghain”, uma queda livre de quatro minutos com Björk e Yves Tumor como primeiro single do projeto. Ela faz o inesperado ao longo de “Lux”, desafiando os ouvintes não apenas com uma mudança drástica na direção musical de “Motomami”, mas com um roteiro conceitual totalmente realizado. Em entrevistas promocionais, Rosalía citou santos de todo o mundo – muitas vezes artistas ou mulheres não convencionais – como luzes orientadoras. Por mais longe que estas referências se estendam, ela funde todas as épocas, iluminando lições de expectativa social, autonomia pessoal e a tensão entre devoção e desejo. Em “Novia Robot” (“Robot Girlfriend”), ela canta em mandarim (um dos 13 idiomas apresentados): “Tudo o que você queria / era uma namorada robô / sinto muito, querido / mas sou real” – como uma ode a Sun Bu’er, a poetisa-santa taoísta disse ter se desfigurado com óleo fervente para fugir da atenção masculina e se dedicar totalmente à sua jornada divina.
Temas de santidade estão presentes por toda parte, mas em “Porcelena”, o ethos do álbum se cristaliza: ela aceita que ela é simultaneamente nada e a “luz do mundo”. Vislumbramos a sua compreensão do eu e do sagrado – o seu terror, tristeza, êxtase e sofrimento. Esses flashes autobiográficos chegam em ondas operísticas. Você os ouve em músicas como “La Perla”, onde ela chama um “playboy” de “terrorista emocional”, e “Focu Ranni”, uma reflexão dolorosa sobre seu noivado rompido com a estrela do reggaeton Rauw Alejandro: “Ninguém jogará arroz no céu… não haverá ninguém para abençoar um amor que ele nunca conhecerá de verdade; gravei seu nome em minhas costelas / mas meu coração nunca teve suas iniciais”.
Os instrumentais são tão intrincados e exuberantes quanto seus vocais fervorosos, que sobem e desmoronam em segundos. Apoiado por paredes de som, você sente cada tremor de sua voz em seus momentos mais frágeis. Faz todo o sentido que ela encerre com imagens de seu próprio funeral. Em “Magnolis”, ela canta: “Dizem que se você ver a morte passar ao seu lado / naquela longa Mercedes / vai trazer boa sorte / Vocês estão todos aqui / até meus inimigos choram hoje”. A sua voz reduz-se a um sussurro enquanto ela canta sobre esta comunhão – entre o vazio e a divindade, e para além dos relacionamentos, do dinheiro ou do mundano. O vazio não é algo a ser preenchido, ela sugere, mas sim uma linha direta para sentir Deus.
Num mundo saturado de ruído, este nível de convicção artística lembra-nos que os criadores mais ousados resistem à estagnação. Quanto mais profundamente eles se voltam para dentro, mais o mundo se inclina para ouvir.
